Estoy oyendo como llueve, y, mientras lo oigo, soy consciente del tiempo que hace que no salgo a la calle, a la luz del día. Todos los días me propongo hacerlo, pero al final mi habitación es mi propia cárcel, esa de la que no soy capaz de salir.
Hoy, además, me pregunto de qué clase de monstruo he estado enamorada, hasta cuándo durará este dolor en el pecho y esta guerra fría, y si de verdad acabará mereciendo todo la pena.
Me pregunto por qué a los monstruos les salen las cosas bien.
Sigo teniéndole pánico al futuro. A los genes, a la historia.
A los bucles que se repiten.
Estoy encerrada en mi misma.
No sé salir.
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